Vino Añejo
El verdugo no se quitará ese saco negro de la cabeza.
<< ¿Por qué?>> Querría preguntarle, pero no tengo lengua y las lágrimas luchan por salir al exterior.
Lo que sí logra salir es un hilo de sangre. Resbala por mis labios sin que estos puedan hacer nada por contenerlo.
No puedo más. Esta horrible habitación sin ventanas será mi fin y… la maldita barrica mi ataúd.
—Ahogado en vino. —Sentencia el verdugo con voz cantarina, propia de quien goza del sufrimiento ajeno. —Un honor a no ser que firmes.
Tengo los ojos escocidos. A penas puedo distinguir las letras del documento extendido delante de mí, pero sé lo que pone. O entrego todas las posesiones que mi familia consiguió durante generaciones o jamás saldré de aquí.
Es mi vida o la de mis hijos. Si sobrevivo ahora, les dejaré sin un techo bajo el que vivir. Si muero, crecerán huérfanos, pero con recursos.
El verdugo me tiende una pluma, consciente de mis dudas. No creo que sea capaz de sostenerla.
Quiero firmar para volver a verlos, y para evitar mi muerte.
Una parte de mí sabe que es lo más egoísta. Lo mejor para mí ahora, y lo peor para mis niños mañana.
¿Qué hacer ahora?, ¿Qué puedo hacer?
El verdugo señala el líquido rojizo que desprende matices de madera y alcohol. En otro momento estaría encantado de probarlo.
—Elige tú… o lo haré yo.
Tras leer toca la ilustración para escuchar el podcast en ivoox, recuerda hay variaciones en relación al texto.
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Galiana y cía 