Nos pasamos aquel frío invierno anhelando que llegara el verano. Por fin lo hizo, pero no como debía. No había calidez alguna a pesar que los días eran largos, extremadamente largos. Tan inmensamente largos y llenos de claridad que a Mary Shelley le dio tiempo a escribir Frankenstein.
Una mujer escribiendo sobre una criatura sin nombre, la cual sería recordada por el de su creador. Un médico que para muchos jugaba a ser Dios, hoy quizá le compararía con el Dr. Mengele, y tal vez algún osado querría ver en el mismo la semilla de un genetista.
La escritora de aquel monstruo inventó aquel relato un verano que no hubo verano. Tú y yo estamos viviendo un invierno en pleno verano, al igual que ella hemos alumbrado un monstruo que a pesar de tener nombre nadie recordará porque pasará a la posteridad por el de sus creadores.
Galiana
Cada temporada renovamos secciones, si ves que alguna deja de publicarse, ¡sorry! hasta ahí ha llegado.
GalianayCía. 
Ejemplo de cómo en pocas palabras se puede contar mucho.
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Muchas gracias, 😘 😘 😘
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Y lo peor es que hay monstruos de cuya enormidad ni siquiera somos conscientes
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Mucho peores que Frankenstein
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Cierto, muy cierto 🙂
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Ya sabes lo que se dicen, los hijos para quien los pare. 😉
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Cada cual debe cargar con su criatura, 😘 😘 😘
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Un día mis personajes se me van a revelar y entonces…
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Estaré encantada de saber lo que pasa entonces
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Microrrelato bastante bien escrito. Aunque no termino de coger el desenlace. Entiendo que es una historia de desamor, aunque tal vez mal rematada.
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Pq mal rematada?
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Me gusta muchísimo el libro, la historia de su creación e incluso las películas.
Es un placer leerte.
Alberto Mrteh (El zoco del escriba)
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Muchas gracias, 😘 😘 😘
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