Nos pasamos aquel frío invierno anhelando que llegara el verano. Por fin lo hizo, pero no como debía. No había calidez alguna a pesar que los días eran largos, extremadamente largos. Tan inmensamente largos y llenos de claridad que a Mary Shelley le dio tiempo a escribir Frankenstein.
Una mujer escribiendo sobre una criatura sin nombre, la cual sería recordada por el de su creador. Un médico que para muchos jugaba a ser Dios, hoy quizá le compararía con el Dr. Mengele, y tal vez algún osado querría ver en el mismo la semilla de un genetista.
La escritora de aquel monstruo inventó aquel relato un verano que no hubo verano. Tú y yo estamos viviendo un invierno en pleno verano, al igual que ella hemos alumbrado un monstruo que a pesar de tener nombre nadie recordará porque pasará a la posteridad por el de sus creadores.
Galiana
Galiana y cía 
Ejemplo de cómo en pocas palabras se puede contar mucho.
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Muchas gracias, 😘 😘 😘
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Y lo peor es que hay monstruos de cuya enormidad ni siquiera somos conscientes
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Mucho peores que Frankenstein
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Cierto, muy cierto 🙂
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Ya sabes lo que se dicen, los hijos para quien los pare. 😉
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Cada cual debe cargar con su criatura, 😘 😘 😘
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Un día mis personajes se me van a revelar y entonces…
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Estaré encantada de saber lo que pasa entonces
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Microrrelato bastante bien escrito. Aunque no termino de coger el desenlace. Entiendo que es una historia de desamor, aunque tal vez mal rematada.
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Pq mal rematada?
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Me gusta muchísimo el libro, la historia de su creación e incluso las películas.
Es un placer leerte.
Alberto Mrteh (El zoco del escriba)
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Muchas gracias, 😘 😘 😘
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