Me estreno en solitario en esta bitácora con un poema sobre un hecho que nos marcó a todos.

20 Años del 11 M

Marcaban las manillas del reloj

las siete, un jueves de marzo.

Ignorando que muchos cafés

serían contados.

Perpetraron en diez minutos

una oleada de diez explosiones

volando violentamente

ciento noventa y dos ilusiones.

Cuatro trenes de Madrid

eran celdas de castigo involuntario,

gritaron en silencio y quedaron sordos.

Ángeles custodios

desactivaron posibles mortuorios,

ayudaron aguerridos

 a no haber más heridos.

Ambulancias y bomberos

banda sonora de Madrid entero.

Los taxistas convertidos en enfermeros

estudiantes y trabajadores

ayudando en los alrededores.

Dos mil heridos por la ignominia

de una emoción mal parida.

Al día siguiente, el miedo

se comía Santa Eugenia, el Pozo, Atocha.

La Gran Vía con hambre de justicia.

El tiempo curaba heridas,

crecieron cipreses,

globos blancos al cielo.

La pena aún surcaba haciendo eses.

Llegó una paz, solo para malvados.

En 20 años la dignidad ni la memoria.

España ha perdido

por cada lágrima que se derrama en este derribo.

@atelierdelavida