Soy el perdedor de la fiebre del Whisky,

hallador de lingotes en el agua

mezclado entre monstruos y opiáceos

que comienzan incendios ignífugos,

cefaleas plagadas de cenizas

Mientras se escuchan los susurros de una Biblia

ensordecedora, atea y cristiana;

y se me repiten en la garganta

las siete plagas de Egipto, hay carreras

en mis venas análogas a medias

de fulanas.

Aspira, que se nos muere la yerba.

Asfixia, un ahogamiento en perfume

de narcisos, puentes hacia Terabitia

basados en corazones de tiza

pintados con perdigonazos de heroína.

Mordisquea la víbora del Génesis

e inyecta fruta prohibida en mis pies

desnudos en un otoño estival

mientras le planto cara a mi vida.

El consumo lo describe cual abismo

y entre verdes, mariachis y unos whiskeys

me replanteo, borrosa, tu sonrisa.

Mata la yerba, que llegan los verdes

@pedrorguezfdez