Centeno no crecerá en este prado

pero de guardián me hallaré

tal vez no entre el centeno, ni entre el lúpulo

y tampoco entre el trigo, sino entre su ser.

Y por ello, levantarse

y sentir el césped bajo mis pies

junto a dos hombres borrachos

con los cuales yo no sé qué hacer

es parte del surrealismo inventado

que crece sólo bajo el ser

infinito y artificial que escribe

también ebrio, lo que ve.

Graznan loros viejos del recuerdo

las canciones que nunca aprenderé

y aún así, ajeno, marchito y agotado,

a los ángeles que descansan, vigilaré.

 

@pedrorguezfdez