@josemanuelube

Las jaulas que no pueden oírse

Hablo y entonces algo dentro de mí se desvanece,

unas cortinas gastadas por los años y el humo,

aquel animal viscoso que recorre en lento mis fotografías.

Hablo,

mi boca abierta a la costumbre del ruido,

al pasar de la gente,

a las azoteas donde los hombres sin corbata se arrojan

a un mar de sílabas hostiles.

Hablo,

un río sale de mi garganta,

una familia que no sabe compartir la luz de sus cuchillos.

Hablo

y de repente se forma una isla entre mis dientes,

me quedo quieta en el invierno de 1890.

Hablo y una bandera con los colores sucios toma la palabra por mí.

No hay calor en su discurso,

solo peces destripados y el aplauso de un muerto que se repite.

Hablo.

Mi voz subiendo los peldaños del cielo.

Mi voz cavando tumbas en el algodón de una camisa.

Mi voz adiestrando a todos sus pájaros roncos

para que acudan a un lugar oscuro

donde la lluvia cae sobre las jaulas que no pueden oírse.

@poeta_angelica